aquele ser fitara o abismo de si mesmo
amontoado de brumas
macho, sangrando, como as mulheres
apartado dos sentidos
ritual a ocupar
cada milímetro da sua carne
as folhas escritas, convertidas
em borrão papel.
o planisfério demora no seu caminho
a palma da sua mão
joga cartas com ele, um baralho de jokers.
eu sei o que é isto...
isto é feitiço....
